RockAndRollArmy Magazine

Ding, dong, toc, bienvenidos al ala de exposición y patíbulo de la Mansión familiar, con, hoy, un hatajo de árboles muertos cubiertos de tinta y editados por los señores mondadori (sí, lo sé, qué clase de nombre es ése).

Hemos venido, dulce criatura-con-tiempo-que-perder-en-historias-clínicas-ajenas, a hablar de San Steve Aylett, ese Hombre, y sus novelas(henchidas rumbo al Mælstrøm). Podríamos saturarte con datos biográficos contras(te)ables (hoy vienes preciosa) e irrelevantes, pero no lo haremos, en la Mansión el archivo está sin ordenar porque ¡oh sorpresa! confiamos en tu posible criterio (¡já!).  

Reconduzcamos, vinimos (siempre mejor que cedé) a hablar de Slaughtermatic (traducida a este absurdo idioma como Automatanza), y de Bigot Hall, y de The Crime Studio y de tantos otros tomos dignos de anexo común del necronomicón, un manual de psiquiatría japo-lituana, un informe de balística palindrómico, el jardín de las delicias de Ionesco y la lencería de Bonnie Parker si la pobre no hubiera sido taaan pazguata.

¿por qué este hombre si no le habéis leído? (toda contradictio demostrable será correspondientemente reintegrada en absenta). Podría ser porque quiero algo en común con Alan Moore (eh... no), porque al Aylett de éstas nuestras entretelas la televisión no le volvió la cabeza cuadrada sino un hipercubo (esmaltado de fractal), podría ser por muchos datos reales, ya te digo, pero no, te explicaré por qué.